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他按了两次门铃，后退一步，想看看门牌，但这家私人疗养院没有门牌，钉在砂岩墙上的木牌写着“私人产业，不得擅自进入”。记者把耳朵贴在门上，里面没有一点声音，就算有，雨声也把它吞没了。记者抹了抹脸上的水，开始用力捶门。

锁打开的时候发出短促的咔嗒声，不止一个锁。护工从门缝里把记者上下打量了一遍，以一种带着下布列塔尼地区口音的轻柔法语询问他的来访目的。记者出示了证件和预约信，护工仔仔细细地把信读了一遍，仿佛那是生死攸关的加密电报，这才侧过身，让记者走进去，从他手上拿走滴着水的风衣。

记者被带进一间温暖的小客厅，松木在壁炉里噼啪燃烧，垒成规整的塔型。记者在炉火旁边站了一会，等火焰驱走湿冷的寒意。两张单人沙发摆在壁炉前面，中间是一张小圆桌。记者拉开提包拉链，因为刚才一路裹在风衣里，里面的东西一点也没有沾湿。他取出一个小铁箱，放到茶几上，然后是录音笔、一双布手套、封面卷翘的线圈本和三支蓝色圆珠笔。

窗户正对着海和无人的鹅卵石滩，清晰映出壁炉的火光。记者注视着无声无息地撞碎在礁石上的浪头，等待着，心不在焉地用衬衫下摆擦着眼镜。

“早上好。”

记者猛地转过身，差点被沙发绊倒。他把眼镜架回鼻梁上，伸出手。“非常感谢你愿意抽时间，普鲁登斯先生。我叫里弗斯，丹尼尔·里弗斯，《晚报》文学版的记者，早前在电话里——”

“你是给《永恒夏天》写了书评的人。”普鲁登斯握了握他的手，在铺着毯子的摇椅里落座，像只僵硬的机械鸟，每个关节都锈蚀了，早就唱不出歌，连收起翅膀都十分吃力。壁炉熊熊燃烧，但老人还是在衬衫外面套了一件菱格花纹毛衣，搭在摇椅上的手干枯瘦削，布满斑点。记者见过他年轻时的照片，试图在脑海里把这两个普鲁登斯重叠在一起。哈利·普鲁登斯深棕色的头发已经变成了稀疏的棉絮，额头和眼角的皱纹像犁过的沙地。唯有那双蓝眼睛没有变化，带着谨慎的探寻神色，让人想起警惕的鸟类。

“卢瓦索先生是五十年代最出色的作家。他在世时没有得到应有的欣赏，那是同时代人的错。”似乎突然意识到自己说了什么，记者马上补了一句，“不是故意要冒犯你，先生。”

普鲁登斯皱起眉，好像一时想不起卢瓦索是谁。他的视线短暂地掠过茶几上的铁箱——它并不比一个急救药箱更大，表面的彩漆已经不剩下多少了——转向窗外那一小片灰色的大西洋。护工送来茶和某种盖着椰蓉和细糖粉的小点心，幽灵一般悄无声息，记者没看到这人是从哪里出现的，也不知道他消失在哪里。

“记者。”普鲁登斯的食指轻轻敲着摇椅扶手，“我也游过这个池塘。《视点》报，你听说过吗？十多年前就破产了，一艘在新闻业货轮之间横冲直撞的小救生艇。”

“一艘满载普利策奖的救生艇。”

“最后还是沉了。”

“环境使然，《晚报》的发行量也缩水到十年前的三分之一了。显然，人们不再接受一分钟内看不完的东西。”

“比如严肃文学、社论和书评？”