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赵恒抱着苏卿言的手臂猛地僵住，又不自觉地松开了些许，仿佛怀里温软的玉人，也变成烫手的烙铁。 “灵儿，你......你没死？” 没死？ 是啊，她没死。 可这比死了，要痛苦上万倍。 萧灵儿缓缓抬起手。 那只手，不久前还为他抚琴，为他描眉，此刻却沾满已经干涸成块的、她自己的血污。 她用这只手，轻柔地，近乎虔诚地，抚摸着自己胸口那支箭矢的尾羽。 那动作，缱绻温柔，仿佛在抚摸久别重逢、刻骨铭心的爱人。 她没有理会赵恒，甚至连眼神都吝于施舍。 她的目光，径直穿过眼前混乱厮杀的人群，越过那些惊恐或麻木的脸，死死地盯在苏卿言的脸上。 那个女人，依旧像菟丝花般依偎在赵恒的怀里，美丽柔弱，苍白的脸上带着一丝惊惧，显得楚楚可怜，像风雨中飘摇、亟待呵护的娇花。 而自己呢？ 自己像个从腐烂的坟堆里挣扎爬出的恶鬼，满身血污，形容枯槁，丑陋，狼狈...